художник
I takoje bivaet: vi sidite, pishete otrivo4nie misli v moskovskoj kvartire, za okochkom barabanot ne to dojd', ne to sneg, a kto-to, neponjatno kakimi sud'bami v Stockgolme, 4itaet ih kak prodoljenie vnutrennego, ve4nogo dialoga s samim soboj, i daje ne nadejas' na otvet, pishet v svoem dnevnike translitom. I takoe bivaet, i ne takoe...
Конечно же всему миру хочется подойти и сказать тебе, чтобы ты посмотрела на нас, на людей, на воздух дрожащий утром и густеющий вечером.. НО! Эта зараза еще и посмеявшись над тобой не подойдет, не улыбнётся, а уж конечно не пожелает тепла на душе и не будет обнимать твои плечи ласковым сумраком кафетерия или чей-то маленькой уютной или просторной и пафосной комнаты или залы древнего замка.
Мир ходит вокруг тебя шагами и ждёт когда ты к нему подойдешь и обнимешь, увидешь в нем и маму, и папу, всю вселенную и такую же большую как она - любовь. Подтанцовывает и хлещет тебя хлыстиком событий, сотканных из твоих страхов и радостей, веры и безверия, радости и огорчения которые ты всё время впихиваешь в его доверчивые уши, глаза, терзаешь его обоняние кислым запахом нытья или ласкаешь мягким сандалом уверенности в настоящем и будущем.
Прочитай это без улыбки, а потом постарайся найти в себе то, что улыбнётся на эти слова. На ту часть тебя, что хочет и понимает, видит и слышит, познает и мыслит, существует и творит всякое, может менятся и менять, гасить и зажигает свечи, тушит и собирает костры, вдыхает аромат свежего тела и кислый запах адреналинового угара, живёт и желает идти вперёд по дороге, которую рисует сам(а).